Mil noites sem Lua...
Com Luares de contos inventados,
As noites mil se desfaziam em cada Lua Nova...
Cada palavra sussurrada no infinito da alma torpe,
era uma taça de Syra, que logo derretia a memória,
descansando o deleite psíquico em almofadas onde o Oriente adormeceu...
Das miragens Flamencas, o Oceano descia...
Dos alpendres, um musical balsâmico destilava-se e o mistério
ecoava nas partituras do existir...
Num sopro, o frio vento existencial, que demanda, magno, o Saber perfeito,
real em sí, que não se compreende em compreensão ordinária, pede
por excelência, o torvelinho que acolhe a alma em sua origem...
- É o Sol quem desce até as profundas moradas abissais! disse em Lídio,
o juíz das ordens estelares.
- Porém, são as almas que ascendem, através das idéias, aos planos superiores
e constróem Deus à sua imagem e perfeição! responde calmo em sua humildade, o monge solitário que já não envelhece, mas toca na harpa da vida, sua coda em adágio que,
lentamente, desaparece...
O infante que outrora foi cajado, transmudando-se em pirâmide,
desperta alado, em matizes que fogem da visão, mas que se condensam
na alma profunda daqueles que anseiam, simplesmente,
no horizonte da existência, evoluir...
